Gente em movimento

Versão em gif do poema Gente!

http://giphy.com/gifs/26u6c2AtdepJyx8d2

Sem pedir licença

Sem pedir licença

Migalhas não enganam mais essa fome

Panos quentes não controlam mais essa febre

não impedem mais as convulsões

Se não há fronteiras para o que expande

a exploração de uma classe por outra

também não há fronteiras para os radicais

dos verbos resistir e ocupar

Guardados debaixo de línguas

e idiomas distintos entre si

furam barreiras

irrompendo sem pedir licença

como um rio

comum rio

Para onde vai

Para onde vai

Debaixo da terra

nutrindo-se das lágrimas

e pedaços de pele arrancados

pelas opressões onipresentes

no presente de tanta gente

Nutrindo-se do sangue

de quem caiu em combate

e de quem morreu sem saber

que era alvo nessa guerra

Nutrindo-se das marcas no chão

que cada passo a frente deixa

e que os dois passos atrás nunca apagam

Nutrindo-se dos papéis amassados

atirados ao chão pelos vencedores

que contam a História

e da saliva que carregou histórias

que não foram pra papel algum

Nutrindo-se das ruínas

do que havia antes

da globalização fincar seus totens

de seu totalitarismo disfarçado

ser enfiado goelas abaixo

Nutrindo-se do que foi arrancado pela raiz

das pedras removidas de sapatos caros

das folhas secas e dos frutos podres

Debaixo da terra

de onde não se enxerga fronteira alguma

ela cresce

Desconstrução

Desconstrução

Rodas coladas no sapato

Sem-Pernas sem pressa

sem pé nem cabeça

de corpo presente

solvente

ausente

Gato

sapato sem sola

Pedro Bala pedro cola

pedro esmola pedro amola

Pirulito de sapateiro

pedro penseiro cheirando

e cheirando e cheirando

e cheirando a festa e cheirando a sorte

cheirando descola do chão

dentro da garrafa o mundo é mais suave

dentro da garrafa a avenida é dele

fora da garrafa emerge da margem

do coração da acumulação de capital

humilhação acumulada no coração menino

flutua no cartão postal da capital

desafia a metrópole

desafina o coro

tira fina do corpo

quase voa pelos ares

enquanto voa com os ares

da sua adrenalina engarrafada

surfista de ondas de concreto

meia volta, volta e meia, Volta-Seca

capitão da areia da ampulheta

astronauta pisando seu próprio planeta

acrobata que você finge que não vê

tropeçando no céu

aspirando sua fuga

aspirante a notícia de morte sem nome

matéria desimportante

menor

“menor cheirando cola

atravessa a Avenida Paulista de patins

atrapalhando o tráfego”

(poema de Lucas Bronzatto sobre foto de Tiago Pezzo)

Cultivo

Cultivo

As palavras andam verdes

Por ora são as plantas

que falam por mim

não os versos

Se brotam de gestos feitos com a mão

se há na terra que as sustenta

as sobras do que não comi

o esforço dos malabarismos

pra escapar da especulação

se o que nasce alimenta

espanta e provoca

se é preciso regar e esperar

se a impaciência atrapalha

mesmo quando há urgência

se são contra-correntes

subterrâneas subversivas

insolentes alçando

cores onde querem cinza

vida onde querem aridez

sementes onde querem fim

se há beleza nos galhos tortos

não há dúvida:

As plantas são versos

que por ora falam por mim

mesmo que ninguém ouça

Mas hoje

quem diria

ignorando a seca

nasceu um poema no meio do jardim

(Lucas Bronzatto)

Escola de Luta

Escola de Luta

Estudantes ocupad@s inventaram
cadeados de abrir celas de aulas
correntes de destrancar mentes
vassouras de varrer desesperanças
pontes de ligar sonhos

Na luta
de classes em classes
inauguraram dias
de aprender ensinando
que ficar em pé e fincar o pé
educa mais
que sentar nessas cadeiras
enfileiradas desde o século retrasado

(para @s estudantes das escolas ocupadas do Estado de SP,
inspirado n@s guerreir@s da EE Raul Fonseca)

Contos de Fardas

Chega, né?
você já não tem mais cidade
pra acreditar em contos de fardas

Desenho de Fabiano Carriero - poema de Lucas Bronzatto

Feito as mãos

FEITO AS MÃOS

Sentei para escrever um poema
mas os vapores do gás lacrimogêneo
jogado nos adolescentes
entraram por debaixo da minha porta
irritaram tanto meus olhos
que não enxergavam mais papel algum
não acreditavam mais em papel algum
Levantei da cadeira
botei o lenço e o vinagre na mochila
e tive que deixar a caneta de lado

Sentei pra escrever um poema
mas a lama da Vale
chegou ao mar das minhas palavras
destelhou minha casa
manchou meu caderno
engoliu tudo que eu tinha escrito
Tentei canetas de todas as cores
mas nenhuma escrevia mais
sobre essa tonalidade dolorida de marrom
Levantei da cadeira
e tive que deixar a caneta de lado

Sentei pra escrever um poema
mas o cortejo pequeno
velando mais um jovem negro assassinado
sob olhares indiferentes
passou na minha janela
me fez levantar da cadeira
e deixar a caneta de lado

Sentei pra escrever um poema
mas tentaram roubar a infância
de uma criança na minha frente
outra vez
a violência adulta foi tanta
que as folhas se espalharam pelo quarto
e não conseguia juntar de novo
meus pedaços
Levantei da cadeira
brinquei com ela no chão
por algumas horas
deixando a caneta de lado

Sentei pra escrever um poema
mas lembrei da piada homofóbica no futebol
do comentário machista no bar
e da linha que liga quem falou
à lampada quebrada nos corpos na rua
aos assédios
a tantos crimes de ódio
Levantei da cadeira
e comecei uma treta
que ainda não acabou
e acabei deixando a caneta de lado

Sentei pra escrever um poema
mas a nova lei que o Congresso aprovou
martelou todos os versos
interditou juridicamente as metáforas
A canetada tirou a caneta da minha mão
e me fez levantar da cadeira

Sentei pra escrever um poema
mas tinha uma brecha
na agenda da escola ocupada
Arrisquei e toparam
Levantei da cadeira
fiz uma oficina sem nunca ter feito
falamos de tudo que nos tira da cadeira
fomos junt@s pra rua
aprendi mais que ensinei
com a caneta de lado
fizemos um poema
e era verde
como os olhos da meninazinha

(Lucas Bronzatto)

Ode ao tomate do quintal

ODE AO TOMATE DO QUINTAL

(releitura agroecológica de poema de Pablo Neruda)

A rua
se enche de perguntas
quando vê
os pés de tomate
irrompidos no concreto

os de apartamentos
indagam
se seria possível sem quintal
os de casas
se perguntam por que não
os que um dia migraram
admiram nostálgicos
os tão cinza quanto a cidade
olham enojados
e não encontram porquês

em dezembro
é comum encontrar
bolotas vermelhas
nos jardins da cidade
brilhantes
artificiais
mas essas bolotas
nada artificiais
surpreendem quem passa
em frente à casa
em dezembro
ou em qualquer mês

destoam
dos canteiros esterilizados
dos pés arrancados
dos pés enterrados na pressa
das praças de alimentação

semear
regar
ver crescer
curar sem química
os desequilíbrios
que a metrópole gera
colher
comer
com calma
compostar a sobra
e com calma
ver vida nova renascer

ciclo que afronta o agronegócio
afronta a indústria de alimentos
afronta caminhões que despejam
milhares de tomates na estrada
pra regular o preço
afronta a morte pré-datada

têm luz própria
vermelhos
como o interior da casa
ingrediente mais presente nas receitas
desde sempre
agora invadiram a cozinha
a ponto
de não ser mais preciso comprar
tomates
pendurados em cabos de vassouras
tornaram-se símbolo
da trincheira contra o capital
aberta no quintal
vistas da calçada
cada madeira alçada
é uma bandeira
pequeno passo para a humanidade
grande passo para o sujeito
fruta de luta
polpa que poupa
semente que desmente a falácia
da necessidade de agrotóxico

debaixo da casca
dentro de suas cavernas
habita afeto
habita partilha
habitam memórias e futuros
de um menino comendo tomate
quase todo fim de tarde
vendo desenhos na tevê
e hoje crescido
toma café
quase todo fim de tarde
olhando os tomates
que outras crianças vão comer
direto do pé

sementes que vão carregar

os que há pouco
estavam amarelos
com suas novas cores anunciam:
é hora de colher!
postos sobre a mesa
são mais a cada colheita
são de vários tipos
prontos para o desfrute
e para o escambo com vizinhos
por abacates
bolos
rosas
conversas de portão

vindos debaixo da terra
seus ramos
são capazes de enlaçar a vizinhança
tanto quanto os insetos
que polinizam
suas flores amarelas

vindos debaixo da terra
postos sobre a mesa
nos entregam de presente
os resquícios
da vida em comunidade na metrópole
que o cimento não tapou
germinando-os

Margem histórica

Outra cidade que não esta
à mostra
à vista
à prazo

Guardada nas casas
de portas e janelas coloridas
fechadas
Guardada nos quintais
de lares sem placas charmosas
sem logomarcas
sem brisas de ar condicionado

Cidade que sua
sorri e chora
com seus olhos de gente
seus bichos de gente
suas plantas de gente
suas crenças de gente

Gente
que habita a arquitetura
moradores dos patrimônios
imateriais humanos
materiais privações
apropriações
expropriações

Gente
do centro histórico
à margem
de quem passa vendo vitrines
e cardápios poliglotas

Gente
do centro histórico
Gente: o centro da História
de outra cidade que não esta
à mostra
à vista
à prazo

[Foto: Nair Benedicto - Exposição "Esta é a vida que eu quis" (Personagens de Paraty)]